要再往前推半寸，就能立刻见血。
&esp;&esp;他的手指扣着刀柄，指节泛白，却迟迟没有推下去。
&esp;&esp;他在等。
&esp;&esp;她的脉搏贴着锋刃平稳地搏动，一下，一下，像一个漫长又无声的拒绝。
&esp;&esp;烛火在刃上颤了颤，像一尾将死的银鱼，在她瞳孔里游过最后一道弧光。
&esp;&esp;她抬起眼看他。他在这片空茫里看见了自己——那个倒影悬在她眼底，像被风吹了很久，终于寂灭的孤影。
&esp;&esp;高澄猛地收刀，刀锋擦过她颈侧空气，带起一丝极细的风。
&esp;&esp;他转身几步踹开殿门，冲外厉声喝道：“来人！取鸩酒！”
&esp;&esp;侍卫们面面相觑，片刻便有人端上一盏酒液，战战兢兢地搁在案几上。高澄指着那盏酒，声音冷得像刀刃划过冰面：“喝了它！闭上你的嘴！”
&esp;&esp;元玉仪低头看着那盏琥珀色的酒水。烛火在酒面上摇曳，映出她自己破碎的倒影。
&esp;&esp;她想起一年前，也是在这里，他第一次给她斟酒，那杯是甜的。
&esp;&esp;这杯不知是何滋味，但总不会比活着更苦。
&esp;&esp;她伸手的动作很慢，高澄看着她的手指——那双手曾拽过他衣袖，在雪地里捶过他胸口。此刻端着那只酒盏，竟稳得像端茶。
&esp;&esp;她仰头饮尽的那一刻，没有闭眼。苦涩的液体滑过喉咙，她一直看着他。那目光里没有恨，没有怕，只有一种让他浑身发冷的平静。
&esp;&esp;酒盏从她指间滑落，碎在青砖上，那声脆响回荡在空旷的殿内，久久不散。
&esp;&esp;赴死前，她只想到了父母。
&esp;&esp;父亲教她写字时，掌心能包住她整个拳头。父亲说，她的字比哥哥们写得都好。她想起了母亲，母亲爱在灯下替她缝衣，眉眼被烛火映得温软，针脚细密，每一针都像在说，天冷了，要多穿一件。
&esp;&esp;她想起了河阴之变那天柴房外漫进来的血——温热，黏腻，猩红铺了满眼。
&esp;&esp;这世上只有父母对她是真的。只有他们对自己的好，是不需要她拿任何东西去换的。
&esp;&esp;不是施舍，不是交易，不是她得先乖、先懂事、先把自己磨成别人喜欢的样子才能换得一点安稳，一点甜。
&esp;&esp;他们爱她，从不需要她开口去问。就算问了，他们也会笃定地回答。
&esp;&esp;父母都不在了，不会再回来了。
&esp;&esp;阿爹，阿娘，我又无处可去了。
&esp;&esp;高澄就这么看着她端起那盏酒，一丝犹豫都没有。
&esp;&esp;像一个人在深渊边往下看了一眼，觉得跳下去死了也没什么大不了。
&esp;&esp;“你——！”他的声音断了，怎么也说不下去。
&esp;&esp;他的骄傲堵死了那句“你竟敢不要我”。他的自负更让他无法低头。
&esp;&esp;他恨她——恨她让他发现，原来自己也有权力碾不碎、无能为力的时候。
&esp;&esp;元玉仪安静地看着他。眼睛里只有一片让他发疯的平静。
&esp;&esp;高澄看着自己在她眼中的倒影，忽然觉得自己就是个笑话。
&esp;&esp;他转身，