想要道谢，他还想……再见一见他，再见一见温暖和光明。
冷久了的人，冻透了骨头，总是愿意为了一点点的暖，去飞蛾扑火，不计一切。
“你要不要跟我们一起走？去平兰。”
那火的外面罩了一层纱纸，不会灼伤他。
——不，那不是火啊，那是太阳。给他比所能、所敢起望的，更盛大千百倍的温暖和明光。
他愣怔着，任由自己被铺天盖地的喜悦吞没，鼓足勇气，握住了少年递过来的手。
这一年，小七十二岁。他的世界里落入了一个太阳。在他流落的第四个年头，照亮了冰冷的长夜。
“我，薛逸。你叫我……诶，随便什么都成。”颠簸着的大车上，少年盘腿坐在一堆货物中间，随手指指自己。
“薛哥……？”他扒拉着一个又大又重的陶缸，拼命稳住自己的身体，嗓音带着颤。
薛逸很满意地点头，笑着问他：“你呢？你叫什么？”
我……叫什么？
他孤身一人漂泊，已经很多年没有人问过他名字了。
“阿期。”
“期期。”
“穆穆。”
记忆里谁的声音在喊他。
温柔的，宠溺的，带着笑意。
他闭上眼。
看到那样灿烂的笑。隔着一层模糊的雾，看不大真切，却像伸伸手便可以触到。
又像隔开了天地，他这一生都没有办法拥抱。
“为什么要叫我‘穆穆’啊？”
“因为啊……”
他狠狠地哆嗦了一下，脸一分分苍白下来。
良久，他深吸了口气，睁开眼，眼底一片通红。他轻轻摇头：“小七。”
那一个傍晚，青云观的门推开。少年在夕阳里向他伸手：“欢迎回到青云观。”
回到啊……
温暖的世界向他洞开了大门。
“小七”不再是漂荡的浮草，变成青云观里的小七。
那一日大师兄的救了他的剑，到底没能填补好他的恐惧。
他依旧害怕刀剑。厨房的菜刀，甚至是练武的竹剑。
每到午练，在那一院子挥着剑的少年人里头，他总是会感觉到恐慌。水潮一样的恐慌，沉沉地包裹上来，把他往噩梦的深渊里拖。
大师兄平常里是个极不着调的，洒脱随性得很，想到什么做什么，又什么事都不往心里过。可每次他撞进午练的院子里，大师兄总会状似无意地寻个借口，在第一时间把他支出去。
方师兄是个自来熟，总笑嘻嘻的，搂着他的脖子插科打诨。也总是一边嚷嚷着“诶呀我不想炒菜烦死了烦死了”，一边帮他把菜切好，守着灶头把火生起来。
周师兄为人认真谨慎，只比他大了两岁多，却老成稳重得像是他们的兄长，会在他的所有轮值里编进个方淮或者常在。
常师兄、梁师弟、万师弟嬉笑打闹惯了，大约是被大师兄带坏了，拿着把竹剑就敢以为自己天下无敌，满道观的逞威风。却从来都小心翼翼地避着他，偶尔撞见了便把竹剑一丢，任那长杆子歪倒到草丛里。那干脆利索的劲，完全不像是对着“宝贝竹剑”。
还有无忧师兄、可行师兄，那个小一些的孩子……
他都，知道的。
在那些温柔的包裹下，他慢慢地开始觉得，竹剑或许也没那么可怕——不过是师兄们手里的一节竹竿子而已，不是么？
小半年后的一个下午。观里放了中秋的假。几个师兄弟下山采买去，被一群人找了麻烦。
那会儿，小七正在大师兄屋子附近的回廊上徘徊着，犹豫书上有几处不懂的、要不要去问问大师兄。