他嗓子哑了，可是连偶尔的破音都凄艳。
“……十八里相送到长亭，十八里相送到长亭……”
他唱了三个多小时，不知道哪个牢房，突然使劲鼓掌，喝了声彩，“好！”
这一下炸开了锅，叫好的越来越多。
祝春风唱完了最后一句，他双鬓湿透，嘴唇苍白，湿汗沿着脖颈淌入衣领，他抬起手，掌心里攥着块棱角锋利的石头，唱多久，就攥了多久。
抵紧自己脖子，使劲一压，皮肤划破，血就裹着汗一起流。
他觉得他该死了。
又茫然，他为什么要死？
他不能死。
所有人都按着他的头叫他认错，推搡他，鞭.挞他肉.体和灵魂，他越来越迷茫。
可他冥冥之中，总觉得自己没错，到底什么是错？就像春风拂过大地，它从春天最初诞生时就是如此，这是有错的吗？这是有错的吗？！
祝九龄打听到祝春风被关押的地方，就背了个军绿书包去找他。
爬上山坡，深夜，月亮那么晃眼，远远就听到祝春风唱戏的声音，一瞬间眼泪夺眶而出。
“小师伯！小师伯！”
明知道不一定能听见，祝九龄还是忍不住一声声喊。
论辈分，祝春风不是戏班子的人，不该是他的师伯，但祝春风的父亲是他亲师伯，所以师伯去世后，他也叫祝春风一声小师伯。
……
“怎么不唱了？！”
“接着唱啊！孬种！唱！”
旁边屋子的人都在喊他，喊他别停，唱到天亮。
祝春风掌心攥着那块石头，攥出血，猛地抬起手，狠狠摔掉，眼泪倒逼回去，哑着嗓子大叫了一声，“啊！——”
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