磨合笔芯，他拿了一支用的还剩大拇指一半长的炭笔在本子上快速画线，期间没抬过一次头。
沈迁不是第一次见他突然这么旁若无人，习惯了，道：“画比我还重要是吗？”
宣从南：“嗯。”
沈迁怔愣，显然听到的答案和往常的不一样。
他走过去按住宣从南的速写本，宣从南坐在一整面玻璃墙前的沙发里，一只骨节分明的手忽地出现在本子上，不悦地抬眸。
下午阳光将他的长发照得几近透明，宣从南的五官细腻完美得仿似一个假人，有种他不该在这里、也不该在人间的美感。
沈迁站着，居高临下地看着他，从他的眼睛里看到了情绪。
不高兴，责怪，疏离。
沈迁蹲下来，握住宣从南的手，笃定道：“你生气了？”
宣从南说：“我在画画。”
沈迁道：“然后呢？”
宣从南：“别打扰我。”
沈迁不懂画，他只是随意地瞄了一眼宣从南的速写本。
蓝天，绿树，十字街道，慢节奏的行人，有序的车辆，乌云和太阳。
短短十几分钟，他将所有想要的东西分布在这张画纸上，深浅有度层次分明。
十分立体。
沈迁说：“画错了。”
宣从南蹙起眉头，道：“哪里错了？”
沈迁说：“刚才乌云将太阳全遮住了，你画的没有。”
他手指点了下代表天空的位置，太阳的光线像金刺一样扎过乌云倾泄而下，仿佛下一秒便是万丈金光。
“艺术没有对错。”宣从南说道，“你说的是你看见的，而我画的是我想要的。”
他态度强硬，这次换沈迁感到不悦了。