不大，却尖利得像指甲划过玻璃，直刺耳膜。
她死死盯着窗口，眼球突出，像是要从眼眶里掉出来。
“别开……有人。”
我吓了一跳，手僵在半空。顺着她的目光看过去。
窗户是关着的。百叶窗的缝隙里，只有外头路灯透进来的几道惨白的光条，像监狱的栅栏一样印在水泥地上。
这里是四楼。
外面是光秃秃的墙壁，连个阳台都没有，除了壁虎和会飞的蟑螂，谁能趴在窗户上？
“没人，金霞姐。”我咽了口唾沫，声音有点发干，“你看花眼了。那是树影子。”
“有……”
她哆嗦起来，牙齿磕得哒哒响，整张床都在跟着震。
“黄的……在那儿晃……在那儿看着我……”
黄的？
我心头一紧。
在南洋，黄色太复杂了。那是尸油的颜色，是僧袍的颜色，也是纸钱的颜色。
“我去看看。”
我硬着头皮说。与其在这儿自己吓自己，不如看个明白。
我一步步挪过去。地板在我脚下发出轻微的呻吟。
离窗户还有两步远的时候，百叶窗突然动了。
没有风。
那几片生锈的铁片，像是被一只看不见的手轻轻拨了一下。
“铮——”
一声极轻微的金属颤音。
紧接着，一道影子投了进来。
那影子不是落在地上，而是直接印在了我对面的白灰墙上。
那是一个人的轮廓。
光头。长耳。身形枯瘦。肩膀上似乎搭着一块布。
我僵在原地，浑身的血凉了一半。冷气顺着脊梁骨往上窜，一直窜到天灵盖。
这可是四楼！
“阿弥陀佛。”
一声低吟。
像是一颗石子投入了深井，穿透了墙壁，穿透了玻璃，直接在屋子里荡开。声音不大，却异常清晰。不像是耳朵听到的，倒像是直接在脑仁里响起来的。带着一种金属的震颤感，又混着一股子湿润的泥土气。
窗户开了。
没人去推它，它自己“吱呀”一声，向内敞开。
一股夜风灌进来。
但这风不热。反而带着一种凛冽的凉意，像是刚从深山老林里吹出来的，夹杂着草木灰、檀香，还有一股子生冷的味道。
窗台上，坐着一个人。
确切地说，是个僧人。
他盘腿坐在那窄窄的窗框上，背后是芭提雅灯红酒绿的夜空，身下是几十米的悬空。他坐得稳如泰山，就像坐在平地上一样。
他穿着一身洗得发白的橘黄色僧袍，那袍子旧得很，边角都磨毛了，颜色斑驳，像是用几种不同的染料染过。半边肩膀裸露在外，皮肤是那种古铜色的、干枯的质感，像一截风干的老树根，上面暴着几根青筋。
他赤着脚。脚板宽大，满是厚厚的老茧和泥垢，脚趾甲缝里还嵌着黑泥。
他太瘦了。皮包骨头，眼窝深陷，颧骨高耸。但他的眼睛很亮，那是一种像月亮照在深潭上的光——凉，且深。看人一眼，能把人的魂给冻住。
他就那么坐着，手里端着一个黑色的钵盂。
我见过泰国的僧人。清晨布施的时候，他们成群结队地走过街头，神情肃穆，但这一个不一样。
他身上没有那种属于“人”的热气。他像是一尊从深山老庙里跑出来的泥塑，或者是一具刚从坟里爬出来的肉身菩萨。
“施主，有水吗？”
他开口了。说的是泰语，但语调怪异，带着一种古老的韵律，尾音拖得很长，有些生硬。