出去。
&esp;&esp;门在她身后阖上，发出沉闷的声响。
&esp;&esp;殷夜歌站在书房里，一动不动。
&esp;&esp;他听见她的脚步声跑远了，听见院子里没了声音，只剩下风吹过竹叶的沙沙声。
&esp;&esp;他低头，看着自己的手。手上还有泪痕，是她的眼泪。那泪痕凉凉的，像一滴水，落在他心上。
&esp;&esp;他刚才说了什么？
&esp;&esp;他说她是孽畜的种，说她是他最恨的人留下的孽种，说他想打掉她想得发疯。他看着那丫头哭成那样，看着她的眼泪一颗一颗往下掉，看着她站在那里，像一只受伤的小兽，无助又可怜，他心里像是有什么东西在翻涌。
&esp;&esp;疼。他居然会疼。
&esp;&esp;他以为自己早就不会疼了。十七年前，那些夜晚，那些屈辱，那些恨，早就把他的心磨成了石头。他以为这世上再没有什么能让他疼了。
&esp;&esp;可那丫头哭的时候，他疼了。
&esp;&esp;殷夜歌闭上眼，深吸一口气。他告诉自己，那是错觉，是太久没人敢在他面前哭了，让他产生了错觉。
&esp;&esp;他不该疼。那丫头是那个人的种，是那段屈辱的见证，是他这辈子最恨的东西。他该恨她，该赶她走，该让她永远别出现在他面前，可他站在那里，一动不动。
&esp;&esp;脚边有什么东西亮了一下。他低下头，看见地上落着一点什么——是荷包上掉下来的穗子，小小的，红色的，像一滴血。
&esp;&esp;他弯腰，把它捡起来，那穗子在他手心里，红得刺眼。他攥紧手，穗子被他攥成一团。
&esp;&esp;他回到书桌前，坐下，提起笔。
&esp;&esp;笔悬在半空中，半天落不下去。纸上还写着半行字，是他刚才写的——“人生自是有情痴……”
&esp;&esp;他盯着那行字，看了很久。然后他把笔放下，把那张纸揉成一团，扔进了纸篓里。
&esp;&esp;窗外，天色暗了下来。
&esp;&esp;苾儿跑出院子，一直跑，跑到城外那片草地上才停下来。
&esp;&esp;她蹲在草地上，抱着膝盖，放声大哭。那哭声在空旷的草地上传得很远，惊起几只鸟，扑棱棱地飞走了。
&esp;&esp;她不知道哭了多久，哭到眼泪都干了，哭到嗓子都哑了。她低头看着手里的荷包，那荷包被她攥得皱巴巴的，海棠花上沾了泥，脏得不成样子。
&esp;&esp;孽畜的种。
&esp;&esp;我想打掉你，想得发疯。
&esp;&esp;那些话一遍一遍在她脑子里转，转得她头疼。
&esp;&esp;原来她不是被寄养的孩子，是被扔掉的孩子。原来那个人不是不想认她，是从一开始就不想要她。原来她的出生，从一开始就是错的。
&esp;&esp;她想起叔叔说的话——“他遇到了一些很难很难的事。”
&esp;&esp;什么事呢？那个人到底经历了什么，会这样恨她？
&esp;&esp;她不知道。她只知道，那个人恨她，恨到不愿意多看她一眼，恨到把她亲手绣的荷包扔在地上，恨到亲口说想打掉她，想得发疯。
&esp;&esp;她忽然不哭了。
&esp;&esp;她站起来，走到溪边，蹲下来，把手里的荷包洗干净。溪水凉凉的，冲走了上面