不敢再面对，也不敢再奢望。
&esp;&esp;将诊室顶灯开启，老人把那张画放在桌上，和前面的两张并排摆在一起。
&esp;&esp;第一张是阿米娜的笔记本，第二张是索恩河边的星空，第叁张…是那扇紧闭的神秘之门。
&esp;&esp;“yoana。”
&esp;&esp;“你把自己藏得很好。第一张画，你藏了阿米娜。第二张画，你藏了星星。第叁张画，你藏了那扇门。”
&esp;&esp;“你以为把它们画出来，就是把它们交给我了。但你没有。你只是把它们画在纸上，然后重新封闭起来。”
&esp;&esp;听到这话，齐诗允的手指微微蜷缩，继续选择逃避：
&esp;&esp;“pierre，我不知道你在说什么。”
&esp;&esp;“你知道的。”
&esp;&esp;“你来这里已经有一段时间，也跟我说了很多话。说阿米娜，说那声枪响，说那片荒原……你说得很详细，很具体，就像是在做一篇报道。你在用语言把那些东西包装好，交给我，然后告诉自己：我已经说过了，我已经在努力了，为什么还是好不了？”
&esp;&esp;闻言，齐诗允垂眸盯着自己的手，目光落在右边无名指。
&esp;&esp;“因为你没有说真正的那个。”
&esp;&esp;pierre一语中的地看着她，说得语重心长：
&esp;&esp;“你藏了一个人。”
&esp;&esp;“在所有那些画、那些话、那些痛苦下面，你藏了一个人。你以为只要不提他，不画他，不想他，他就不会在那扇门后面。”
&esp;&esp;“但他一直在。”
&esp;&esp;窗外的光线彻底暗下来，里昂的黄昏很短，像一声哀婉的叹息。齐诗允坐在扶手椅里，低着头，一动不动。
&esp;&esp;过了许久，她才开口，声音低到有些模糊。
&esp;&esp;“我们离婚了，他是我前夫。”
&esp;&esp;听到这，老人没有插话，只是继续静静做一个聆听者。
&esp;&esp;“叁年前…我离开香港，去了伦敦，去了伊拉克…现在又来到法国…我以为离得够远，就能忘掉他。”
&esp;&esp;“那你忘掉了吗？”
&esp;&esp;齐诗允条件反射般摇了摇头。
&esp;&esp;“没有。”
&esp;&esp;“他在我梦里，在我看星星的时候，在我经过电影院的时候…他在那扇门后面……关了很久。”
&esp;&esp;pierre沉默了好一阵，然后轻声开解道：
&esp;&esp;“yoana，你是一个很勇敢的人。”
&esp;&esp;“你去了战场，记录了真相，救了一个女孩，做了很多人一辈子都不敢做的事。”
&esp;&esp;“但你唯独，没有原谅你自己。”
&esp;&esp;“你把自己困在过去的愧疚里，把自己内心封闭得太紧，但是你不知道，你已经快到极限了。”
&esp;&esp;“你以为只要你还在受苦，阿米娜的死就还有意义。你以为只要你还在痛，那些过往就能翻篇。”
&esp;&esp;听到这，齐诗允的泪流下来，顺着脸颊滑落，一滴一滴，落在她攥紧的手背上。过了很久，她才抬起头，双眼通红：
&esp;&esp;“我