长、不再有厚茧与明显伤疤的手指。
&esp;&esp;这双手，曾经端着沉重的茶盘，无数次跪在冰冷坚硬的青石地砖上，被挑剔，被呵斥，被一遍遍要求重来。
&esp;&esp;也曾在那张属于林家千金的、铺着柔软锦褥的床榻上，与另一双纤细柔嫩的手，十指紧紧相扣，抵死纠缠。
&esp;&esp;那时，林清韵在她身下，仰着潮红的脸，漂亮的丹凤眼里蒙着厚重的水雾，嘴唇微微张开，翕动着，用破碎的气音，一声声地、软糯地唤她的名字“苏瑾……瑾姐姐……”全然不似平日那个骄纵傲慢的相府千金。
&esp;&esp;还是这双手，在岁暮寒冷的牢房里，将一碗尚且温热的粥，轻轻搁在冰冷污秽的石板上。
&esp;&esp;也是这双手，曾从拢翠居的废纸篓中，捡起那张被揉皱的、写满了她名字的宣纸，仔细抚平折好，贴身收藏。
&esp;&esp;想到这里，苏瑾不自觉地蜷起了手指，将掌心那道淡得几乎看不见、却仿佛依旧残留着某种触感的旧痕，轻轻合拢，握成了拳。
&esp;&esp;她不愿意对自己承认的是。
&esp;&esp;恨一个从未被真正教导过是非对错、只被骄纵和权势浸染着长大的人，远比想象中要艰难得多。
&esp;&esp;那个大小姐，做“坏事”时，做得理直气壮，浑然天成，仿佛天经地义。
&esp;&esp;因为她从未被告诉过，那是“坏”，可当她笨拙地、偷偷地想做点“好”事时，却总是别扭又生涩，躲躲闪闪，像是生怕被人发现了，就会显得她“不够坏”，就会戳破她赖以生存的那层骄纵外壳。
&esp;&esp;可苏瑾更不愿意对任何人，哪怕是父亲，哪怕是自己，承认的另一件事是。
&esp;&esp;她记得。
&esp;&esp;记得那个人的体温，透过单薄寝衣传来的、熨帖的温暖。
&esp;&esp;记得那个人躺在身侧时，清浅而均匀的呼吸频率，在寂静的夜里，是如何一点点抚平她内心的惊涛骇浪。
&esp;&esp;记得那个人眼角泛红、蓄满泪水时，纤长睫毛上悬挂的那一颗将落未落的、晶莹剔透的泪珠，在烛光下是如何折射出令人心碎的光芒。
&esp;&esp;记得所有不该记得的细节，所有越界的触碰，所有心照不宣的瞬间，所有深夜无人知晓的依偎与战栗。
&esp;&esp;窗外，远远地，传来了更夫巡夜报时的、悠长而空洞的梆子声。
&esp;&esp;三下了。
&esp;&esp;三更天，夜最深，最静，最寒的时候。
&esp;&esp;苏瑾再次翻了个身，将脸深深埋进松软却陌生的枕头里。
&esp;&esp;枕面熏着安神的沉香，气息清雅，却让她没来由地想起拢翠居枕头上，那股淡淡的、属于林清韵的、混合体香的独特气息。
&esp;&esp;她睁着眼，在枕间的黑暗里，毫无睡意地望着窗外。
&esp;&esp;今夜月色很好。
&esp;&esp;将近圆满的一轮明月，高悬在墨蓝色的天幕上，清辉洒落人间，透过窗纱，在室内地上投下一片朦胧的、水银般的光斑。
&esp;&esp;去年上元夜的月亮，也是这么圆，这么亮。
&esp;&esp;她记得，在熙熙攘攘、灯火如昼的街市上，林清韵站在一座巨大的莲花灯棚下，仰着头，专注地看着头顶那盏旋转的走马灯。
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