剔得干干净净，连一丝肉星都没留，骨面上有极细极密的齿痕，像是被什么小型而多齿的东西反复啃过。她面不改色地把靴子和手骨埋进了佛殿后面的骨沟里，和那些年复一年从冻土里翻出来的碎骨混在一起，盖上一层新雪。
旺堆找儿子找了三天，头发白了一半。央金亲自登门，端着一壶酥油茶，坐在火塘边，语气温柔地说：“头人莫急，我在佛前替你问了。佛说，你儿子有大善根，已被接引到身边做护法了。肉身会化成光，不会留痕迹。”
旺堆盯着她的脸看了很久。火光把她的面容映得平静、端庄、带着一种超脱世俗悲喜的疏离。他忽然觉得这个女人深不可测——她明明三年前还是个浑身脏污的野丫头，怎么忽然就像变了一个人。但他不敢问。他接过酥油茶喝了一口，眼泪掉进碗里。
“佛恩浩荡。”他哽咽着说。
“佛恩浩荡。”她跟着重复。语气真诚。眼角甚至还配合地红了一下。
回到寺里已是深夜。她推开偏殿的门，发现他正坐在她那块破羊皮褥子上，把玩着一枚骨哨。那枚骨哨白得不自然，表面有细密的纹路，不像任何兽骨。她没有问那是什么骨头做的。她不想知道。
他懒懒地抬起眼皮看她，竖瞳在火光里微微收缩。
“旺堆的儿子，肉有点柴。”
央金脱下被雪水浸湿的靴子，赤脚走到火塘边往余烬里添了几块干牛粪。火苗重新蹿起来，映得她半张脸忽明忽暗。她拨着火，声音平淡。
“旺堆也柴。但他老婆肥。过完这个冬天，她差不多也该思夫成疾了。到时候我上门探病，顺道下饵。”
他把骨哨吹了一声。哨音尖锐刺耳，像某种不知名的鸟在深夜里惨叫。然后他把骨哨随手丢进火塘里，朝她勾了勾手指。
“过来。”
她走过去，在他身边坐下来。他伸手把她拽进怀里，力道不轻不重，但不容拒绝。她的脸贴在他胸口，那里没有心跳，只有一种极低沉的、像是远古地层在缓慢移动的闷响。
“河谷那边又来了三家香客，”她把脸埋进他袍子里，声音闷闷的，“有一家的女儿病了很多年，我让他们在佛前供了七盏灯。明天你去梦里托个话，就说开春之前病会好。等她好了，她爹娘会把全家积蓄搬过来。”
“嗯。”
“管事喇嘛在翻旧经卷，翻到了一些不该翻的东西。他今天问了我两句——问佛殿地基下面是不是埋过什么东西。”
他的手停了一下。
“你怎么说的。”
“我说那是地气流转的声音，经书上有记载。他不信，但他怕，没敢再追问。不过这个人留不住了。”
“他是喇嘛。喇嘛的执念，比普通信众浓得多。”她从他怀里抬起头，黑沉沉的瞳孔里映着火光，像两块被烧得发烫的石头，说，“你应该会喜欢。”
他低头看她。她的表情平静得近乎冷酷，嘴角还挂着一丝刚才说话时留下的弧度，像在讨论一只待宰的羊。他已经很久没有见过这样的活人了——不是不怕他，而是怕过了头、把恐惧碾碎了咽进肚子里，然后坦然地坐在他怀里替他出谋划策。
他忽然伸手，把她的脸扳过来，拇指按在她颧骨上，指腹触到她皮肤下那层薄薄的骨骼轮廓。她的脸瘦削得近乎锋利，眉骨和颧骨高高隆起，眼窝深深凹陷，像一只在暗处蛰伏的小型猛兽。
“狗。”他说。
“嗯。”
“我有点舍不得一次吃干净了。”
她没有回答。但她嘴角那个弧度，微微加深了一分。
然后她抬起手，把手指插进他脑后的头发里。他的头发是黑的，黑得像没有星的夜空，触感却意外地柔软，和他冰冷的皮肤形成诡异的反差。