;然后她笑了。
&esp;&esp;她拿起那块蓝布包袱，走到偏殿——那是师父生前住的地方，三年来一直锁着门，原主不敢进去，怕触景生情。林木木没有这种顾忌。
&esp;&esp;她推开门，走了进去。
&esp;&esp;偏殿比正殿小得多，陈设也更简陋。一张木板床，床上铺着灰色的粗布被褥，叠得整整齐齐。床头放着一只旧木箱，箱子上落了一层薄灰。一张书桌，桌上摆着文房四宝，笔架上挂着几支大小不一的毛笔，笔锋都已经干了。墙上挂着一幅字，写着“道法自然”四个字，笔力苍劲，是师父的手笔。
&esp;&esp;林木木走到书桌前，拉开抽屉。
&esp;&esp;第一个抽屉里放着一沓黄纸和几盒朱砂，都是画符用的。第二个抽屉里放着几本手抄的经书，纸页已经泛黄发脆。第三个抽屉上了锁。
&esp;&esp;她看着那把锁，没有去找钥匙。她伸出手指在锁上轻轻一点，一道灵力注入，锁芯咔嗒一声弹开了。
&esp;&esp;抽屉里放着一只木匣，匣子里是一沓泛黄的纸。最上面的一张，写着一个生辰八字——林木木的。第二张，是改命符的符稿，上面密密麻麻标注着各种注解和修改痕迹，有些地方被圈起来打了叉，有些地方画了箭头重新修改。第三张，是一封信。信纸已经泛黄，折痕处几乎要断裂。林木木展开信纸，上面的字迹是师父的，工工整整的小楷，一笔一划都写得很认真。
&esp;&esp;“木木，你看到这封信的时候，师父大概已经不在了。有些事情，师父瞒了你很久，瞒到你知道了会恨师父的程度。但师父不后悔。沈家于我有救命之恩，这个恩，我必须还。你是师父这辈子最对不起的人。师父教你修道，教你画符，教你为人处世，却亲手在你的命盘上动了手脚。师父不知道你将来会不会发现这一切，如果发现了，师父不求你原谅。只求你一件事——不要因为师父做过的事，就对这世间的人失去信心。你是个好孩子，比师父好得多。”
&esp;&esp;林木木把信纸折好，放回信封，放回木匣，关上抽屉。
&esp;&esp;然后她拿起那块蓝布包袱，走出了偏殿，穿过院子，走到道观门口。门外的石阶上长满了青苔，石阶下是一条蜿蜒的山路，通向山下的镇子，通向更远的城市，通向那个所谓的“未婚夫”。
&esp;&esp;她站在门槛上，看着那条山路，站了一会儿。
&esp;&esp;然后她转身，关上了道观的门。
&esp;&esp;她走回正殿，把包袱放在供桌上，拿起一把扫帚，开始扫院子里的银杏叶。
&esp;&esp;扫完了院子，她又去打了一桶水，把供桌擦了，把香炉里的香灰倒了，把三清祖师像上的灰掸了。
&esp;&esp;都收拾完了，天已经黑了。
&esp;&esp;她伸手拿起包袱，解开结，把里面的东西一样一样拿出来——换洗衣物叠好放进偏殿的柜子里，手抄的《清静经》放回供桌上，铜镜挂回墙上，油纸裹好的干粮打开，掰了一块放进嘴里嚼了嚼，是甜的。
&esp;&esp;她嚼着那块干粮，站起来，走到道观门口，推开那扇厚重的木门。
&esp;&esp;山风灌进来，带着深秋的凉意和远处松林的涛声。天上的星星密密麻麻，银河横亘在天幕上，像一条发光的河流。她站在门槛上，深深吸了一口气，然后对着空无一人的山谷，说了一句话。
&esp;&esp;“师父，你不厚道。”
&esp;&esp;山谷没有回音。风把这句话带走了