抖开，轻轻盖在克里斯身上。
&esp;&esp;他低头看着腿上这张脸——这张脸他在球场上看过无数次，从老特拉福德看到伯纳乌，从曼联的红色球衣看到皇马的白色球衣，每一次看都是不同的角度、不同的光线、不同的表情，但从来没有像现在这样安静，像暴风雨过后海面上那一层缓慢起伏的、被阳光晒暖的波纹。
&esp;&esp;他把手指插进克里斯的头发里轻轻按摩他的头皮。
&esp;&esp;克里斯的头发比看起来要软很多，发根处还残留着昨晚用卡卡的洗发水洗过之后留下的极淡草本气息，和卡卡自己头发上的味道完全一样，这让他有一种说不清的满足感。
&esp;&esp;他用指腹划过克里斯太阳穴附近那几根挑染过的金色发丝，把它们绕成小小的卷，然后再松开，再绕起来。
&esp;&esp;克里斯在睡梦中把脸往他掌心里蹭了蹭，鼻尖轻轻擦过他手掌的生命线，像某种被顺毛的大型猫科动物，在确认抚摸者的气味之后又把身体往他这边挤了挤。
&esp;&esp;电视放到结尾的时候，克里斯醒了。
&esp;&esp;他不是被声音吵醒的——电视音量已经被调到几乎听不见——大概是感觉到抚摸他头发的手指停下来了，或者是卡卡腿上某个微小的动作惊动了他。
&esp;&esp;他迷迷糊糊地睁开眼睛，视线还没完全对焦，睫毛扑闪了几下，声音带着刚睡醒时特有的沙哑和软糯，尾音往下坠，像是话还没说完就又被睡意拽回去半截。
&esp;&esp;“纪录片放完了吗，卡卡。”
&esp;&esp;卡卡说放完了。其实还没放完——进度条显示还有二十多分钟的幕后花絮和科考队采访，但他不想动，也不想让腿上的人动。
&esp;&esp;克里斯嗯了一声，没有起来的意思，把毯子往上拉了拉，重新闭上眼睛，往卡卡怀里又钻了钻。
&esp;&esp;他这一系列动作做得自然极了，像做过无数遍，像这个位置本来就是他的，像他在这张沙发上、在这个人身边、在这片午后的阳光里已经醒来了很多个午后。
&esp;&esp;他们就这样又在沙发上赖了很久。
&esp;&esp;卡卡的手指继续在他的发间慢慢穿行，从发根到发尾，从太阳穴到后脑勺，偶尔用指腹在某个点上轻轻画圈。
&esp;&esp;克里斯的呼吸没有变回沉睡时的绵长——他已经醒了，只是不想起来，假装还在睡的借口已经被他放弃，但他不在乎。
&esp;&esp;窗外的暮色正在从浅金过渡到橙红，阳光从阳台门慢慢退出去，却爬上了对面的墙壁，把整面客厅墙壁染成温暖的浅金色。
&esp;&esp;暮色四合，黑夜即将来临，他们终于从沙发上坐起来了。
&esp;&esp;毯子皱成一团堆在沙发角落里，靠垫掉了一个在地板上，电视屏幕上纪录片的片尾字幕已经滚完了，屏幕自动跳回了首页推荐界面。
&esp;&esp;克里斯揉着眼睛打了个哈欠，头发翘得乱七八糟，毯子在他身上裹了一会儿，压出了几道不规则的褶皱，印在他的t恤上。
&esp;&esp;他伸了个懒腰，转头看着卡卡，心下一动，忽然凑过去在他脸颊上亲了一口，亲完却不好意思了，立刻站起来说我饿了，大步朝厨房走去，耳根红了一片。
&esp;&esp;厨房里，克里斯正对着冰箱发愁，门大敞着，冷气往外冒，他歪着头，头发还翘着一撮，t恤下摆皱巴巴地卷起来一角，露出腰侧一小截皮肤。
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