卡卡侧过头看着窗外急速后退的街景——棕榈树、彩色矮墙、远处山坡上层层叠叠的房屋。他忽然伸出手轻轻拍了拍正在用手机拍窗外风景的克里斯的手背。
&esp;&esp;“明天带你去那条街。”
&esp;&esp;“哪条街？”
&esp;&esp;“碎石板路窄得错不开车的那条，”卡卡说，“街角有个面包店，老板每天早上四点钟起来揉面。面包店对面有一面墙，墙上画了一个褪色的十字架，我小时候把十字架正中心那块颜料踢掉了。街的尽头有个小教堂，白色外墙，蓝色门，钟楼里的钟很多年没响过了。”
&esp;&esp;克里斯把手机放下，看着卡卡。
&esp;&esp;卡卡说这些话的时候眼睛还看着窗外，嘴角微微往上弯着，把那些从很久以前一直留存到现在的画面一帧一帧地翻给他看。
&esp;&esp;那是他童年所有的风景，那是另一个克里斯无法参与的、陌生而遥远的时代。
&esp;&esp;第二天一早他们就去了那条街。
&esp;&esp;碎石板路面比卡卡记忆中更窄了一些，大概是因为他长大了——或许他也没有真正长大多少，因为走在石板路上他还是会在同一个地方滑一下，每踩到一块松动的地砖都会下意识跳过去。
&esp;&esp;克里斯笑着跟在他身后，穿着那件领口有点大的白t恤，袖子卷到手肘上面，举着手机拍卡卡，美其名曰记录生活。
&esp;&esp;没想到街角的面包店竟然还在，烤箱的暖黄色灯光从敞开的店门里照出来，把门口那片碎石板地面烘成了焦糖色。
&esp;&esp;一个头发灰白的胖子正在柜台后面擦拭面包架，他转过身看到门口站着的卡卡时整个人愣住了，手里的抹布掉在玻璃柜台上，两只手在围裙上反复擦了好几遍，然后从柜台后面冲出来。
&esp;&esp;他拥抱卡卡的力道大得几乎把他整个人从地上拔起来，巴西口音的葡萄牙语从喉咙里涌出来，语速飞快，音节之间夹杂着笑声和激动得几乎破音的感叹。
&esp;&esp;“我的天！我的天！我的天！我就知道你会回来的！我就知道！”他松开卡卡，用手背擦着眼角，然后转向克里斯，看了一眼，又转回去看卡卡，带着质朴的笑容，对他们都点了点头。
&esp;&esp;他转身从面包架上拿下一个刚出炉的面包——就是那种最普通的白面包，表皮烤得金黄，拿在手里还很烫，用油纸包着，递到克里斯面前。克里斯双手接过来，咬了一口，烫得嘶了一声，含含糊糊地说了句“obrigado”。
&esp;&esp;老板听到他的葡萄牙语，又重重地拍了一下他的肩膀——葡萄牙语和巴西葡语口音不同，但这个年轻人的谢谢说得字正腔圆。