，看着花颂声此刻的面容。这人清醒时总是一副坦荡热烈的模样，笑起来像草原上的日头。可昏睡中皱着眉说“回家”的样子，却像一只迷了路的孤雁。
姬焕垂着眼，坐了很久。
她想起花颂声说“我不叛”时的眼神，想起她在玉龙雪山上握住自己手腕的力道，想起她在朝会那天站在殿门外的样子。那些片段像棋子一样在她脑中排列，每一步都算得清清楚楚，可算到最后，她发现自己算不出一个答案。
“花颂声，”她低声开口，声音轻得只有自己能听见，“你到底……”
她没说完。花颂声的手忽然动了动，无意识地攥住了榻边的被角。那只手上有剑茧，有旧疤，指节粗大，一点不像女子的手。
姬焕伸出手，将自己的掌心覆上去。花颂声的手冰凉，姬焕的手上有血，温热的，混在一起分不清是谁的温度。
两人就这么握着手。窗外的日光一寸一寸西移，禅房中的药香混着血腥气，沉甸甸地压在暮色里。
花颂声睁开眼时，天已经黑了。
她第一眼看见的是姬焕。这人坐在榻边的木凳上，上身微微前倾，一只手握着她没受伤的那只手，脑袋一点一点地往下沉。灯烛在她侧脸上映出明明灭灭的光，眼下的青黑深得像两道疤。
花颂声看着姬焕此刻的样子，心口那块帕子又开始发烫。她试着动了动手指，姬焕立刻醒了。
四目相对。
姬焕松开手，收回膝上，面色恢复了平日的清冷。
“醒了就好。”她站起身，声音淡得像什么都没发生过，“徐吟说你的伤要养一个月。这一个月，不准动剑。”
花颂声看着她。姬焕的右掌心缠着一圈白布，布上洇着淡淡的血色。花颂声皱了皱眉。
“殿下也伤了？”
“箭杆磨的。”姬焕转过身，往门口走，“无碍。”
“殿下。”花颂声叫住她。
姬焕停住脚步，没有回头。
“殿下方才那般紧张，”花颂声的声音有些哑，但嘴角弯着，“是不是怕我死了？”