适。不合适这三个字一落，她连争的名目都没了。父母松了口气，像终于找到了能对亲友说得出口的理由；而她坐在绣房里，只觉得针尖还扎在自己的命上。
血珠越聚越大，顺着指腹滚到针眼。
青萝终于感觉到疼。
疼得正好，疼得让她能把脸上那点失态按回去。她慢慢抽回手，用帕子擦掉血，把那半只未绣完的鸳鸯眼睛一针一针补上，针脚细密，细密得近乎报复。院子外仍在说袁圆如何温婉、如何知礼、如何“天造地设”，她一针扎下去，线却扯断了。
她当然明白，所谓八字、所谓相士，背后未必没有人为的推手。
可更让她刺心的是另一种可能：即便八字合适，即便父母肯放，表哥也未必会要她。他若肯要，何至于把冲喜的位置留给一个名不见经传的寒门女子？何至于连信里都护着那个“袁圆”的名字？
绣房里很静。
青萝看着指腹上那点被她自己弄出来的伤，忽然很轻地笑了一下。笑意未到眼底，只剩一层薄薄的冷。
她想进唐府，想得名正言顺，想得理所当然。
偏生天不给，父母不给，八字不给，连他也不给。
于是那点从未说破的心思，连同指腹上的血，一起被她按进了帕子里。从此再提冲喜，她只淡淡道“八字不合”，不再多说半句。只有夜深人静时，才会有人看见崔家小姐窗下的灯很晚才灭——灯下没有鸳鸯，只有一页被她写了又撕、撕了又写的生辰帖，墨迹早已乱得不成样子。