&esp;&esp;暖黄的烛光从侧上方洒落，在她低垂的眉骨与挺直的鼻梁上投下小片浓淡适宜的阴影，长而密的睫毛在眼睑下方映出一弯安静的、随着目光微微颤动的弧形暗影。
&esp;&esp;听见推门声和脚步声，她抬起头来。
&esp;&esp;目光平静地落在门口略显局促的林清韵身上，然后，用拿着文稿的手，随意地指了指书案侧面摆放的一张铺着锦垫的圆凳。
&esp;&esp;“坐吧。”
&esp;&esp;没有寒暄。
&esp;&esp;没有“你来了”、“路上冷不冷”之类的客套。
&esp;&esp;没有“用过晚膳了吗”这种属于主人家惯例的问候。
&esp;&esp;只有这两个字，简洁，直接，仿佛她们之间不需要任何无谓的铺垫。
&esp;&esp;林清韵依言走过去，在那张圆凳上坐下。
&esp;&esp;坐下后她才察觉，这圆凳摆放的位置颇为巧妙，距离书案不远不近，恰好是一个既能清晰对话、又不会显得过于亲密或逾矩的距离。
&esp;&esp;苏瑾将手中那迭草案轻轻合上，放到书案的一角。
&esp;&esp;然后，她抬起手，用食指和拇指的指腹，轻轻揉了揉自己的眉心。
&esp;&esp;这个不经意的小动作，让林清韵的视线，不由自主地落在了她的手上。
&esp;&esp;那双手，手指修长，骨节分明，是一双好看的手。
&esp;&esp;可虎口与指腹处，却残留着几道颜色深浅不一的、蜿蜒的旧疤痕，那是经年累月的烫伤、劳作、或许还有牢狱之苦留下的印记。
&esp;&esp;新旧伤痕迭在同一片皮肤上，构成一幅无声诉说着过往艰辛的、触目惊心的图画。
&esp;&esp;这双手，林清韵见过无数次。
&esp;&esp;在拢翠居寒冷的冬日清晨，这双手浸泡在冰凉的井水里，为她搓洗衣裳，冻得通红发僵。
&esp;&esp;在灶房氤氲的热气中，这双手稳稳地端着沉重的茶盘或食盒，推门进来，动作精准，滴水不漏。
&esp;&esp;在无数个她任性刁难后，这双手沉默地收拾残局，擦拭泼洒的茶汤，捡拾碎裂的瓷片……
&esp;&esp;可此刻，隔着一张光洁的书案，隔着暖黄的烛光，她如此清晰地看见苏瑾揉眉心时自然露出的虎口旧疤，看见那些早已愈合、颜色却未完全褪尽的伤痕……
&esp;&esp;她才猛然惊觉，自己到现在，似乎也从未为这些伤痕，做过什么。
&esp;&esp;甚至，连一句最简单的“还疼不疼”，都未曾问出口。
&esp;&esp;那些伤痕，是因她林家的权势、因她父亲的构陷、或许也因她自己的骄纵与无知，而间接或直接地，留在了这双手上……