&esp;&esp;目光停留了一瞬。
&esp;&esp;很短，短到几乎无法捕捉。
&esp;&esp;然后，她什么也没说，什么也没问。
&esp;&esp;只是伸出一只手，极其自然地、仿佛只是拂开一点无关紧要的灰尘般，随手将那方帕子拿起，搁在了手边。
&esp;&esp;随即，目光便重新落回面前摊开的抄本上，继续阅读，仿佛那帕子与桌上的笔墨纸砚并无二致。
&esp;&esp;但林清韵看见了。
&esp;&esp;她看见苏瑾的指尖在触碰到帕子时，几不可察地顿了一下。
&esp;&esp;也看见苏瑾的目光，在那帕子一角残留的、极淡的铁锈黄痕上，多停留了那么一刹那。
&esp;&esp;那黄痕，是牢狱中铁栅栏的锈迹，是替她擦脸时无可避免蹭上的。
&esp;&esp;她洗了无数遍，也只能泡得颜色淡去，却无法彻底清除。
&esp;&esp;苏瑾盯着帕角那道淡淡的印迹，觉得这方洗得发白起毛的旧帕，似乎比当初在牢里，用它包裹着指尖、去擦拭对方脸上泪痕时，还要……烫手。
&esp;&esp;她没有直接用手去碰触那片印迹，只是用指尖捏着帕子相对干净的一角，将它轻轻提起，然后，搁在了自己左手轻易便能碰触到的、桌案的边缘。
&esp;&esp;一个既不远，也不近。
&esp;&esp;既不算收下，也不算拒绝的，暧昧位置。
&esp;&esp;林清韵在书房门口立了片刻。
&esp;&esp;夜风从门缝钻入，带着初春的寒意，拂过她单薄的肩背。
&esp;&esp;她最终什么也没再说，轻轻推开那扇厚重的木门，走了出去。
&esp;&esp;廊下，恰好遇见前来收拾茶盏的管事。
&esp;&esp;她迅速低下头，加快脚步，几乎是逃也似的，匆匆走过，生怕被人看见自己微微泛红、蓄满了复杂难言情绪的眼眶。
&esp;&esp;接下来的几天，苏瑾没有再来。
&esp;&esp;仿佛那晚书房中短暂的、暗流涌动的“谈话”，只是一场恍惚的梦境。
&esp;&esp;梦醒了，一切照旧。
&esp;&esp;每隔几日，管事会准时送来日常用度。
&esp;&esp;有时会多带一两本书，有时会多放一碟精致的点心，沉默地搁下，沉默地离开。
&esp;&esp;林清韵把那些书都读了。
&esp;&esp;有些是艰深的经义，有些是闲散的游记。
&esp;&esp;她读得很慢，有时会提笔，在另外的纸上写几行字。
&esp;&esp;多是抄录《诗经》或乐府中的句子，字迹从一开始的僵硬生疏，渐渐恢复了几分从前的清秀骨架。
&esp;&esp;写着写着，有一次，她心不在焉，笔尖游走间，竟在雪白宣纸的右下角，一个极不起眼的位置，写了一个字。
&esp;&esp;一个笔画简单，却让她瞬间惊醒的字。
&esp;&esp;写完的刹那，她自己都愣住了。
&esp;&esp;盯着那个墨迹未干的小字，仿佛盯着一个不该出现的、昭示着某种隐秘心事的罪证。
&esp;&esp;她慌忙将那张纸抓起来，看也不看，迅速对折，又对折，折成一个小小的、厚厚的方块，然后，死死地压在了自己枕头的最