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张清澜的肩膀僵了一下。那双手在她肩上停了停，最后按了一把，收了回去。
“去吧。”易钧泠说。
“姐姐，我——”
“张清澜。”她把那个人从桌边拎起来，替她拍掉裤子上沾的草屑，动作和语气一样利落，“会议开到一半，一屋子人等着你，你在这儿挨训，像话吗？”
“不像话。”
“去。”
“……嗯。”她走了两步，又回头，“姐姐，灯——”
“灯有我。”易钧泠重新坐下，拿起刷子，头也没抬，“你有你的会。各干各的，晚上汇合。”
晚上汇合。
张清澜把这四个字攥在手心里，回了屋。
那十分钟，成了这一天里，她们唯一一次的“汇合”。
下午四点，灯成了。
六瓣的灯骨，棉纸糊得平平整整，灯面上一整条青绿的河，河的尽头，她添了两笔金色——后来弹幕为这两笔金色吵了一架，有人说那是夕阳，有人说那是灯，还有人说那是碎金子落进了水里。观察室里，孟想盯着那两笔金色看了两秒，笑了笑，什么也没说。
这都是后话。
当时，易钧泠做完最后一笔，把笔洗了，把桌面收拾干净，把那盏河灯端端正正地摆在窗台上晾着。屋里的会议声还在，隔着一扇门，听不真切。
她站在院子里，看了一会儿芦苇荡。
然后她在门槛上坐了下来。
就是院门那道老木头门槛，被几代人的鞋底磨得发亮。她坐在那儿，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，望着水面，一动不动。
跟拍的摄像师下意识要上前，被导演在对讲机里按住了：“别过去。机位固定，人别入画。”
于是那台架在院角的固定机位，就那么远远地看着她。
十分钟。
二十分钟。
她没有哭，没有叹气，没有掏手机，什么都没做。她只是坐在门槛上，看着芦苇荡里的光一点一点地挪，从水面挪到芦花尖上。有那么一会儿，一只白鹭落下来，在浅滩里踱步，她的目光跟着那只鸟，从东边，跟到西边。鸟飞走以后，她的目光落回水面，落得很低，像怕惊动什么。
三十分钟后，她站起来，拍了拍衣摆上的灰，转身进屋。
进屋之前，她在门口停了一秒，抬手，把脸上的什么情绪整了整——像整理一件外套的领子——再推门的时候，脸上已经是那个谁都熟悉的、体面周全的易钧泠。
“还没完？”她走到书桌边，看了一眼电脑屏幕，“没事，你开你的。我就是来看看你渴不渴。”
桌上那杯水，满着。
“……不渴。”张清澜摘下一边耳机，仰头看她，眼睛里全是红血丝，“姐姐，快了，最后一轮。”
“不急。”易钧泠伸手，把她的领口抚了抚，又把那杯水端起来，塞到她手里，“喝完。嗓子都哑了。”
“嗯。”
“开完会出来吃饭。”她说，“饭给你扣在锅里了。”
“姐姐。”张清澜握着那杯水，忽然说，“河灯——”
“做好了。”易钧泠说，“可好看了。就等你开完会，一起放。”
“我尽快。”
“我知道。”她笑了笑，替她把耳机戴回去，“你每次都尽快。开你的会。”