臂，然后是肩膀，然后是整个身体。
他蹲在路边，抱着自己的头，像一只蜷缩的刺猬，浑身剧烈地颤抖。
不停地抖，牙齿咬得咯咯作响，指甲掐进掌心的肉里，掐出了血也感觉不到疼。
黑羽落在他肩上，焦急地用喙啄他的耳朵，发出尖锐的短啼。
他听不见，他什么都听不见，他的世界在那一刻坍缩成了一个点，那个点里只有一个声音，反反复复地、像回声一样地响着——
是的。
是的。
是的。
他跪在溪边，双手撑着湿滑的石头，额头几乎要埋进水里，哭得浑身痉挛，哭得喘不上气，哭得像一个被遗弃在荒野中的孩子——不，更难堪，因为孩子至少还有哭给谁听的期待，而他知道，没有人会来。
没有人会来。
黑羽落在他身边的石头上，焦躁地扑棱着翅膀，发出一连串急促的、不安的啼叫。
它不明白，它只知道它的同伴在痛苦，而它什么都做不了。
贝里安哭了很久。
当他终于能重新站起来的时候，天已经完全黑了，北风刮得他脸上生疼，黑羽缩在他的兜帽里，羽毛炸成一团。
他不知道自己是怎么站起来的，或许是黑羽一直在啄他的手背，啄得他终于从那片混沌中被拽了出来。
或许是身体的本能——脱水、低温、饥饿，这些最基本的生存警报终于突破了情感的封锁，发出了信号。
他站起来，踉跄了一下，扶住了旁边的树干，低头看了看溪水中自己的倒影。
狼狈。
该死的狼狈。
辛西娅不会喜欢他这个——
他用溪水洗了把脸，冰凉的水激得他打了个寒颤，头脑清醒了一些。
然后他继续走，没有方向，但停下来更可怕。
停下来，那些东西就会追上他。
崩溃不是一次性的。
它像北地漫长的冬季，从来不会是某一天忽然降临，它是一点一点地、不知不觉地渗透进每一个角落，直到整个世界都被冻住。
接下来的日子里，贝里安反复经历着同样的循环。白天赶路，用机械的、重复的行走来填满意识的空隙。
夜晚失眠，在黑暗中与那些不请自来的记忆搏斗。
偶尔进入冥想了，脑海里全是她。
辛西娅有时在笑，有时在弹琴，有时只是安静地坐在他身边，什么都不做，什么都不说。
美好的过去比争执与憎恶更残忍。
因为清醒的时候，失去的感觉会加倍地、变本加厉地袭来。
他开始喝酒，路过村镇时，买最烈的酒，灌下去，让酒精烧灼食道和胃壁，用一种更具体的、更可控的疼痛，去覆盖那种弥散的、无处不在的钝痛。
有时候有用，大多数时候没用。
酒醒之后，一切照旧，甚至更糟——宿醉带来的头痛和恶心，让他连赶路这个唯一的麻醉手段都无法执行。
他瘦了很多。
本就清瘦的身形变得更加单薄，颧骨突出，眼窝深陷，银发失去了光泽，变得干枯而黯淡。
他像一棵被连根拔起、丢在路边的树，根系裸露在空气中，一点一点地干枯、萎缩。
黑羽开始替他觅食，游隼叼来莓果，橡子，还有倒霉的兔子放在他脚边，用金色的眼瞳盯着他，直到他勉强生火，把猎物烤了吃下去。
有时候他连生火的力气都没有，就那么生啃。血腥味在口腔里弥漫，精灵血统对于血肉的抗拒让他恶心，也让他想起某些不该想起的东西——比如那些在冒险途中、物资匮乏时，辛西娅皱着眉头看他啃干粮的样子，然后从自己的背包