远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天流到今天，从今天流到明天，不急不缓，不冷不热。
&esp;&esp;他以为她永远不会发出任何一种超出“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光滑的、不会受伤也不会让人受伤的东西。
&esp;&esp;但他错了。
&esp;&esp;埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断口处露出的不是光滑的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图触碰它的东西的碎片。
&esp;&esp;罗兰倒在地上，仰面朝天，看着头顶那片被火光照亮又被夜色吞没的天空。
&esp;&esp;树叶在风中轻轻摇晃，有几片发黄的叶子从枝头脱落，打着旋儿往下落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵长了它们一整个夏天的树。
&esp;&esp;他想起了七岁那年的高烧。
&esp;&esp;那时候他也是这样躺着，浑身滚烫，意识模糊，觉得自己的身体像一块被丢进火里的木头，正在从外到内地燃烧、炭化、碎裂。
&esp;&esp;然后有一只手贴上了他的额头，冰凉的，带着苦艾和接骨木花的味道，那只手像一道冰凉的溪水，从他的额头流过他的全身，把那些火焰一点一点地浇灭了。
&esp;&esp;他想抓住那只手。
&esp;&esp;但现在他的手在地上，在泥土里，在碎石和落叶之间，他抬不起来。
&esp;&esp;那只手太远了，远得像另一个世界的东西。
&esp;&esp;他看到埃莉诺的脸出现在他的上方。
&esp;&esp;她的脸上有泪，很多很多的泪。
&esp;&esp;那些泪从他的视野上方落下来，砸在他的脸上、脖子上、胸口的伤口上，带着一种灼热的、刺痛的、像盐水浇在伤口上的感觉。
&esp;&esp;他不确定那是泪还是雨。
&esp;&esp;“埃莉诺。”他说。
&esp;&esp;他不知道自己有没有真的说出这个名字，因为他已经听不到自己的声音了。
&esp;&esp;他的耳朵里全是嗡嗡的响声。
&esp;&esp;然后他什么都听不到了，什么都看不到了，什么都感觉不到了。
&esp;&esp;埃莉诺抱着罗兰的身体，跪在那片被鲜血浸透的土地上。
&esp;&esp;她的手指深深地陷进他胸口的衣服里，那个被银剑贯穿的伤口还在往外渗血，暗红色的、温热的、黏稠的血，顺着她的指缝往下淌，一滴一滴地落在他的衣服上、她的裙子上、两个人之间的那一片已经分不清是谁的血的泥泞里。
&esp;&esp;她低下头，看着他的脸。
&esp;&esp;他的眼睛闭着，睫毛上挂着一滴不知道是泪还是血的水珠。
&esp;&esp;他的嘴唇微微张开着，像是在最后一刻想说什么，但终究没有来得及说出口。
&esp;&esp;他的脸上没有痛苦，没有恐惧，甚至没有任何激烈的表情，他只是安安静静地躺在那里，像他小时候在溪边睡着了的样子，呼吸平稳，面容安详，嘴唇微微弯着，像是在做一个好梦。
&esp;&esp;但这一次，他不会醒了。
&esp;&esp;埃莉诺的脑子里忽然炸开了一道闪电。
&esp;&esp;从她的记忆最深处、最底层、最黑暗的角落劈出来的，劈开了几百年的