每一根头发、每一个细胞里烧，烧得她浑身发烫，烧得她觉得自己像几百年前站在火刑柱上一样，从里到外都在燃烧。
&esp;&esp;她抬起头，看着罗兰的脸。
&esp;&esp;他的脸是苍白的，透着一种不健康的、近乎透明的脆弱。
&esp;&esp;他的睫毛很长，垂下来的时候在眼睑下方投下一小片扇形的阴影，和他活着的时候一模一样。
&esp;&esp;她想亲他。
&esp;&esp;她想亲他的额头，亲他的鼻尖，亲他的嘴唇，亲他那道被荆棘划出来的、还没有来得及结痂的血痕。
&esp;&esp;她想用嘴唇感受他的温度，哪怕那温度正在一点一点地散去，哪怕那温度已经不剩下多少了。
&esp;&esp;但她没有亲下去。
&esp;&esp;因为她的嘴唇在碰到他的皮肤之前，张开了。
&esp;&esp;她的牙齿碰到了他的皮肤。
&esp;&esp;那一瞬间，埃莉诺觉得自己整个人都炸开了。
&esp;&esp;那种感觉不是痛苦，不是快乐，不是任何一种她可以用语言描述的情绪。
&esp;&esp;那是一种超越了所有语言的、原始的、本能的、像一头被关在笼子里饿了一个月的野兽终于咬到了猎物的喉咙时才会有的、纯粹的、炽烈的、将她整个人从里到外都点燃了的满足。
&esp;&esp;他的皮肤在她的牙齿下面裂开了，一种温热的、带着铁锈味的液体涌进她的嘴里，流进她的喉咙，灌进她的胃里。
&esp;&esp;那种液体像一条滚烫的河流，从她的舌尖流到她的胃里，从她的胃里流到她的四肢百骸，流过她的每一根骨头、每一寸肌肉、每一条神经，把她身体里那个永远填不满的黑洞一点一点地填满了。
&esp;&esp;她爱他。
&esp;&esp;她爱他爱到想把他吃下去。
&esp;&esp;这句话不是一个比喻，不是一首诗，不是一个浪漫的、夸张的、可以用来哄骗小女孩的情话。
&esp;&esp;这句话是真实的，是字面意义上的，是她此刻正在做的事情。
&esp;&esp;她爱他，所以她要把他的每一寸皮肤、每一块肌肉、每一根骨头都吞进自己的身体里，让他和她彻底地、永远地、不分彼此地融为一体。
&esp;&esp;他的血会在她的血管里流，他的心会在她的胸腔里跳，他的骨头会成为她的骨头，他的肉会成为她的肉，他会永远活在她的身体里，再也不会离开，再也不会死去，再也不会像几百年前那样，在她不知道的地方，在她够不到的距离，在她喊破喉咙也传不到他耳朵里的远方——死掉。
&esp;&esp;她在吃他的时候，一直在哭。
&esp;&esp;眼泪和血混在一起，从她的下巴滴下来，滴在他的衣服上，滴在地上，滴在她自己的手背上。
&esp;&esp;她的眼泪是热的，他的血也是热的，两种热混在一起，分不清哪一种是他的，哪一种是她的。
&esp;&esp;她想停下来，但她停不下来。
&esp;&esp;她想闭上眼睛，但她闭不上。
&esp;&esp;她想假装这一切不是真的，但她做不到，因为她的嘴里有他的味道，她的喉咙里有他的温度，她的胃里有他的存在，这一切太真实了，真实到残忍，残忍到荒谬，荒谬到她觉得自己一定是在做一个比噩梦还要可怕的梦，但她醒不过来，她永远都醒不过来了。